Diário da Borda d'Água

Restam três cigarros no maço. Um maço por dia, nunca é bem um dia de manhã à noite. Um maço, 24 horas. Três cigarros e ainda faltam tantas horas. O melhor é comprar o maço para o dia que aí vem. O tempo em cigarros como uma ampulheta de tabaco. Falta ainda o longo fim do dia. O melhor é comprar mais coisas. Faço a lista: pão, manteiga, ovos, detergente, papel higiénico, comida para o gato, talvez um gelado. Não compro água. Eu e o gato bebemos água da torneira. Nunca nos aconteceu nada. O tempo vai passando em tabaco. Faltam agora dois cigarros e está calor. Faltam ainda os outros vinte e assim sucessivamente. Vinte unidades de tédio. Os dias a esfumarem-se para nada.

Senhor F: Falta muito?

Senhor Gras: Dá-me impressão que não.

Senhor F: A que distância estamos?

Senhor Gras: Não tenho ideia, mas devemos estar perto.

Senhor F: Quanto tempo passou desde que saímos? 

Senhor Gras: Um bom bocado.

(O Sr. F começa a ficar impaciente)

Senhor F: Que horas são?

Senhor Gras: Devem ser aí umas quatro e meia.

Senhor F: Vê no relógio.

Senhor Gras: Não trouxe.

Senhor F: Então como é que sabes?

Senhor Gras: Devem ser... O sol está ali, são para aí quatro ou quatro e meia.

Senhor F: Há alguma coisa que possas garantir que não sejam só palpites?

Senhor Gras: Há um ditado qualquer que diz que a experiência é a mãe de não sei quê. Pronto, é isso.

Senhor F: Estamos perdidos...

Senhor Gras: Estamos sempre.